Иногда так хочется снять свой нимб и шандарахнуть им кому-нибудь в глаз...
смотри, какая здесь темнота — луна под бархатным колпаком.
скривив невесело угол рта, умело травишься табаком.
вокруг отличнейший антураж: промозглый ветер, противный дождь,
и кожа щёк до того бела, что мнится, тронешь — как лист прорвёшь.
давай, соври, что ты камень, сталь, что ты не сломлен, не слаб сейчас
и что не липнет к тебе печаль, как к материнской груди дитя.
за ворот свитера льёт вода, стекает прямо на теплый бок,
а в пальцах, что холоднее льда, трясётся спичечный коробок
и где-то там, в глубине зрачков, где волны плещутся о гранит,
сигналом бедствия, громким SOS, твой внутривенный огонь горит.
так замечательно быть для всех, одним за всех, за тебя — никто.
ты отгоняешь, как муху, смех, предпочитая лежать пластом.
И рухнет небо, и рухнет мост, в конечном счёте, так рухнешь ты.
шагай по городу, мистер Фрост, тащи на тросе припай и льды.
пусть ''как бы'' хочется теплоты, и ''как бы'' хочется стать водой,
но за кулисами мрак и стынь, и ты подмостков гнилых король.
смотри, какая здесь темнота — куда черней твоего пальто.
огромный город шуметь устал, гоняет тени в пустом метро,
а ты, дружище, ещё дитя, не ровня тяжести вековой.
запомни: всё на земле — пустяк, пока ты жив и стоишь прямой.
беги легко мимо грубых фраз, насмешек колких, чужой молвы,
и мимо тех любопытных глаз, что кожу скальпелем с головы.
достань огонь из глубин зрачков, вспоров алеющий капилляр,
и растопи ледяной покров, свой айсберг-груз подари морям.
стань крепче, звонче, ещё сильней, не верь бессмысленной болтовне,
и вопреки беспроглядной тьме, иди по солнечной стороне.
© Джио Россо
скривив невесело угол рта, умело травишься табаком.
вокруг отличнейший антураж: промозглый ветер, противный дождь,
и кожа щёк до того бела, что мнится, тронешь — как лист прорвёшь.
давай, соври, что ты камень, сталь, что ты не сломлен, не слаб сейчас
и что не липнет к тебе печаль, как к материнской груди дитя.
за ворот свитера льёт вода, стекает прямо на теплый бок,
а в пальцах, что холоднее льда, трясётся спичечный коробок
и где-то там, в глубине зрачков, где волны плещутся о гранит,
сигналом бедствия, громким SOS, твой внутривенный огонь горит.
так замечательно быть для всех, одним за всех, за тебя — никто.
ты отгоняешь, как муху, смех, предпочитая лежать пластом.
И рухнет небо, и рухнет мост, в конечном счёте, так рухнешь ты.
шагай по городу, мистер Фрост, тащи на тросе припай и льды.
пусть ''как бы'' хочется теплоты, и ''как бы'' хочется стать водой,
но за кулисами мрак и стынь, и ты подмостков гнилых король.
смотри, какая здесь темнота — куда черней твоего пальто.
огромный город шуметь устал, гоняет тени в пустом метро,
а ты, дружище, ещё дитя, не ровня тяжести вековой.
запомни: всё на земле — пустяк, пока ты жив и стоишь прямой.
беги легко мимо грубых фраз, насмешек колких, чужой молвы,
и мимо тех любопытных глаз, что кожу скальпелем с головы.
достань огонь из глубин зрачков, вспоров алеющий капилляр,
и растопи ледяной покров, свой айсберг-груз подари морям.
стань крепче, звонче, ещё сильней, не верь бессмысленной болтовне,
и вопреки беспроглядной тьме, иди по солнечной стороне.
© Джио Россо